Viejas cunetas de estiércol
por las que camina el viento
que apartan los ojos al ver
que es mejor tener que saber.
Aprecian todo lo banal
se dejan llevar por el mar
que ahoga lo bueno y real
dejando en su fondo la paz.
Se disculpan por ocultar
que el arte se ha vendido
que ahora reina lo comercial
y que el resto está vencido.
Niños cantantes con sueños
que un día estarán de moda
son víctimas de unos dueños
que les venden y les compran.
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